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Cette chronique est une gracieuseté de Présence Magazine 80 (2002). |
Salut grand-mère 10 mars 2002 « Alors ils s'adressent de nouveau à l'aveugle: "Et toi, que dis-tu de lui, puisqu'il t'a ouvert les yeux?" » (v. 17) Elle est entrée dans sa centième année cet été. Pendant des années elle a fait son pain, trois fois par semaine, en mesurant la quantité d'eau nécessaire les doigts dans la tasse à mesurer. Elle a fait son ménage quotidien balai à la main, le perdant quand elle allait répondre au téléphone et que la discussion durait trop longtemps. Nous jouions aux dés et elle devait me faire confiance dans le comptage des points, pas toujours certaine de mon intégrité et de ma franchise (je n'ai jamais triché). J'ai souvenir de parties de Scrabble disputées de main de maître. À mon grand étonnement elle gagnait presque toujours! Elle connaît le nom de tous les joueurs des Expos par coeur (ce qui en reste) et suit assidûment la saison de baseball du début à la fin. Elle a ses opinions bien arrêtées sur la politique et les politiciens et défend âprement ses points de vue. Elle dit son chapelet tous les jours et pense que le Bon Dieu a égaré sa carte d'identité. Elle n'a jamais pris le métro et ne s'est pas promenée sur le site d'Expo 67. Elle sait bien que les deux tours du World Trade Center se sont écroulées le 11 septembre dernier mais elle ne l'a pas vu. Elle entend bien que les Américains bombardent l'Afghanistan, que les Israéliens exterminent des Palestiniens, que des Palestiniens se font sauter au milieu de victimes israéliennes innocentes, mais elle ne l'a pas vu. Elle entend bien que la situation économique ne va pas en s'améliorant et que des travailleurs et travailleuses sont mis à la porte sans préavis, mais elle ne le voit pas. Elle sait bien que des milliers d'enfants crèvent de faim dans le monde à cause de décisions politiques et militaires qui pourraient s'orienter différemment, mais elle n'a jamais vu de quoi ont l'air ces enfants. Elle n'a même jamais vu celui qui écrit sur elle aujourd'hui. Elle s'imagine les choses, s'en fait des représentations, dessine dans sa tête ce qu'elle entend, ce qu'elle ressent, ce qu'elle perçoit, incapable qu'elle est, depuis près de cinquante ans, de même savoir si le soleil luit à l'extérieur, à moins d'en sentir la chaleur sur sa peau. Vulnérable, elle l'est. Dépendante de ceux et celles qui l'entourent, aussi. Moins autonome, sans doute. Pourtant, elle est plus perspicace que bien des gens qui voient. Plutôt que d'être distraite par les mille et une pacotilles qui meublent nos quotidiens, elle s'attache à écouter et à comprendre. Plutôt qu'une inscription dans la course folle aux dépenses pour faire rouler l'économie, elle porte une attention particulière aux vies de ceux qui la côtoient. Cette attention à l'autre l'amène à percevoir, à sentir des attitudes ou des comportements que l'on croyait imperceptibles. Plus jeune, il m'est arrivé plus d'une fois de penser qu'elle faisait semblant de ne pas voir tellement elle visait juste dans son analyse des situations. J'ai souvent désiré qu'elle puisse voir, ne fut-ce que quelques minutes, pour apprécier différemment ce qui l'entoure: les fleurs, les oiseaux, la nature en général, son monde, où nous en sommes, cinquante ans plus tard. Serait-elle plus heureuse? Spontanément je répondrais oui, un oui cependant accompagné d'une profonde hésitation. À voir ceux qui prétendent voir, à me trouver voyant parmi les voyants, c'est plus souvent la tristesse et la peine qui m'envahit devant le spectacle des malheurs qui nous entourent et dont nous sommes, en grande partie, responsables. Nous voyons, inconscients (le sommes-nous vraiment?) de nos aveuglements. Et nous persistons à dire que nous y voyons clair… Je suis souvent triste pour grand-mère, elle qui, pourtant, est d'un naturel joyeux. Elle ira, d'ici peu, vers une lumière qui l'aura habitée toute sa vie, de l'intérieur. ROBERT DAVID |
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